Mi verdad

Hoy he vuelto a escribir,
ya hacía demasiado tiempo que lo encontraba inútil.


E inmerso entre mis pensamientos
(otra vez organizando mi vida para ser alguien mejor)
me he dado cuenta de mis miedos.


He pensado en la sencillez de la vida,
que es nula.
Y entre animales he olido
el sentido de la vida.


Aquí vuelvo a estar,
en el puente de mi infancia,
recordando mi vida, 
y temiendo que nadie va a leer estas lineas.


Entre nubes de mi subconsciente,
he desarrollado la capacidad de ver la flaqueza de la gente
y he sentido que cómo más fácil hacia los versos
para que la gente me entendiera
menos simulaban lo que siento,
lo que soy y pienso.


En el patio de mis días,
donde habitan por igual noches y risas,
pero mas inviernos que primaveras,
me he conocido a mí mismo,
sé quién soy, pero me escondo,
no se ni de que ni de quien,
tal vez lo se y me engaño otra vez,
eso es mí verdad,
sabiendo que mi flor no es la indicada
me polinicé de su perfume,
si no me gusta me satisface
y a caso ¿no es lo que 
importa? que me sacie de la sed
que con el tiempo he desarrollado, esa sed de
ternura, de cursiladas y ansiedades acumuladas,
que antes me hacían brillar
y ahora me desvanecen.


Y mientras escribo vuelvo a pensar,
si de verdad quien quiero que sepa esto lo va a leer,
parar su mundo un momento para comprenderme,
pero cómo he dicho antes no se bien
ni de qué ni de quien,
no sé si escribo para que me entiendan o para que
me logre entender.